Consumismo

Eu vinha de flertes com uma máquina de lavar roupas. Oito quilos e meio, branca, e uma escotilha de submarino, à guisa de tampa.

Lava, seca, esteriliza, perfuma e acaricia. Água quente, fria ou tépida.

Tem umas luzes de nave espacial, e comandos digitais com barulhinhos (de nave espacial).

Comprei-a, pela internet, a preço tão módico que minha mãe decretou: "foi roubada".

Apesar dos testes, bem sucedidos, não me ocorre lavar roupas nessa máquina, uma peça que seja.

Tampouco detectei qualquer inclinação a lavagens automatizadas de roupas em minha secretária.

E, contudo, me apraz.

Não é raro eu deter os estudos, a contemplar seu funcionamento; comparar com as inacreditáveis previsões do manual, testar seus limites argumentativos. A bolha translúcida, o carrossel de aço inox, o lúdico painel. Já a enchi e esvaziei algumas vezes, e também testei diferentes dosagens de amaciantes e detergentes.

Às vezes, fugindo à aridez dos estudos, troco algumas idéias com a máquina (nos dias em que ela está mais receptiva).

Poder-se-ia pensar que eu me envergonho da compra, que penso em trocá-la por algo mais prático (um maçarico, um pandeiro, por exemplo).

Nada disso.

Até já quis comprar mais uma, idêntica à primeira, de tantas alegrias.

O leitor talvez suponha que ninguém sabe da máquina, que é mantida a salvo da sindicância dos vizinhos, dos amigos. Pois é a primeira coisa que procuram, assim que chegam: “e nossa máquina?” ou “não está tentando esconder nadinha mesmo de mim – uma nova máquina, por exemplo – não é mesmo, Nhonho?”

Entrementes, comprei uma nova cadeira. Quem adivinha o grande potencial de uma cadeira?

Sabe um trombone?