Horas

Horas demoras oras

boquirrotas pessoas

horários desmaiados

pedem espaço, fugas.

O horizonte aos poucos fendido

numa cortina escura de nuvens;

as árvores dos altos da Afonso Pena

intentam dedos verdes ao vento.

A cortina aos poucos esvaziando a visão

e seu discurso auto-referente.

Transidas árvores do parque

na comunhão do orvalho estival.

As pessoas não param para ver a chuva

seu diálogo com o imêmore ambiente.

Árvores móveis, as pessoas

não homenageiam a chuva,

precipital fonte do verde.

Apanho esse transporte,

na estação que finda,

mas quase não vou.

Vi chuvas chegarem e irem

sem entender seu delíquio.

Somos uma e mesma perda

– que frutifica.